FUTUR ACTUEL: Oser sa vie!

Un Printemps nommé désir

Quelqu'un m'a dit cette semaine que la France est comme "le jardin d'agrément du monde". Comme ça m'a semblé juste ! J'ai traversé la France au moment le plus délicieux de l'année, quand la toute jeune saison veloute de tendresse les paysages de notre beau pays. J'ai profité à travers la fenêtre du train des meilleures heures de la fin du jour sur les doux moutonnements verts, où l'écume des fruitiers et des prunus en fleurs, tard dans la soirée, restitue encore les dernières lueurs alors que le ciel est déjà noir.

Mais à l'arrivée, mon village est sous la pluie, le ciel gronde, ma glycine est par terre et me fait un ravissant tapis d'accueil. Dans les ruelles escarpées, l'eau en petits torrents cascadant sur toutes les marches et toutes les pentes, charrie les pétales pastels des fleurs saccagées par le dernier orage. 

Le printemps d'ici est fantasque, toujours prêt à nous montrer (comme c'est son rôle) que rien n'est acquis, qu'il faut savoir attendre et mériter son plaisir. Comment ça, attendre ? Il y a des fleurs partout, les kumquats sont bons à croquer dans le jardin de mon voisin anglais, le jasmin dresse ses délicats boutons lancéolés sur la moindre grille, au milieu du fouillis plumeux de son feuillage. Attendre quoi ? Les roses promettent et certain églantier soufré de ma connaissance est même entièrement ouvert, l'imprudent ! Les seringas sont à leur maximum, une nouvelle risée nuptiale embue déjà les orangers alors que les marmelades de l'hiver sont tout juste rangées sur l'étagère.

Mais que le vent tourne, et aussitôt il fait un froid aigre qui nous semble bien injuste, tandis qu'un nouveau grain immérité nous fait rentrer vite, vite, boire un thé bien chaud. Voilà bien ce qu'il faut attendre : le printemps, précisément ! Le Printemps se refuse, c'est son métier ! Comme une jolie coquette trop parée qui n'accorde qu'une moue maussade à ses prétendants pour les rendre fous, il se fait attendre. C'est pourquoi il attise toujours le désir, pas seulement parce que les femmes recommencent à embellir les rues !

Est-ce que la vie va vraiment renaître ? Ou est-ce que les démons de l'hiver vont gagner cette fois ? se demandaient anxieusement nos primitifs ancêtres dans les forets et les grottes, après le long hiver de disette. Et c'est toujours ce qui nous inquiète, même si on se dit plutôt : "Est-ce que les vacances de Pâques vont être vraiment pourries de bout en bout ? Est-ce qu'on va devoir remettre les manteaux, ou quoi ?".

Si vous êtes habitués de ce blog, vous savez qu'au fond, ce printemps qui lutte est l'image-archétype de tout changement, de tout renouveau. Cette indécision du temps nous ramène à ce qui autour de nous dans nos vies, à ce qui en nous aussi veut naître, veut changer, veut percer le gris de l'ancien et gagner de nouvelles couleurs, et qui pour y parvenir doit affronter les vents contraires, assumer maints reculs et revers cuisants, ne pas se décourager, faire fi même des trahisons pour avancer...

Et n'est jamais sûr de gagner... Le printemps nous parle du héros plein de sève et de désir, qui en chacun de nous lutte pour faire triompher dans notre vie

le neuf ... 

J'ai déjà traité ce thème, je sais, je sais, mais jamais exactement comme ça !
"Encore une fois mais de façon nouvelle",
ça, c'est l'essence même du Printemps !

De la tête au coeur, la distance d'un regard

 

Ce n’est qu’en réalisant une chose avec son cœur qu’on peut en tenir compte. C'est le centre de mon métier d'accompagnante d'aider les personnes à faire ce chemin. Et ca passe par une narration, par la façon dont on se raconte les choses, dont on se raconte une nouvelle histoire sur une chose rebattue de notre vie.  C'est un travail de chercheur d'or, qui s'attache à extraire non pas la vérité, mais UNE vérité précieuse de sa gangue, la vérité qui contient pour un être un principe positif, la vérité qui va l'aider, le réorienter, le pousser vers la vie, faire du neuf, renouveler.

C’est toujours notre regard qui crée les choses, au moins pour moitié. Je vois ce qui est, mais c’est moi qui le vois. Et alors je vois comme je suis, comme est mon être : lent, profond, intense, grave et avide de sens. Je vois ce qui est de tout mon cœur, avec les yeux de mon cœur, c'est pourquoi je ne peux pas juger. Nous sommes souvent enfermés dans des jugements qui nous empêchent de voir. Le jugement est comme la roche qui emprisonne le filon, il faut l'effriter doucement. 

Avec la vérité de mon âme, je ne peux pas juger : même le laid est admirable parce que je le crée en le regardant, en voulant le comprendre, le relier, le rendre intelligible pour moi-même. Je ne peux pas porter un jugement moral sur ce que je suis occupée à peindre à l’intérieur de moi. Je ne peux que le regarder ardemment, le questionner sans fin, en formant une prière pour que ce que je regarde, paysage, objet, idée, être humain, se laisse connaître...

Quand le miracle se produit, il me semble toujours que ce que je considère s’est ouvert pour moi et m’a livré son secret. Mais il n’en est pas du tout ainsi : c’est moi, c’est mon âme qui s’est entr’ouverte et a laissé pénétrer un peu de sens, une infime portion du monde. Alors je me creuse, je m’oublie, je disparais, abîmée dans l’attente d’un processus qui me dépasse et dont je ne suis que le siège : un peu de vérité va entrer en moi. 

Un peu de cet immense chaos qu’est le monde extérieur va trouver un équivalent dans l’immense chaos d’une âme et devenir, dedans et dehors, un peu de cosmos. Un atome de conscience va naître dans un être humain, monter à son regard et être restitué au monde. Lui et le monde en seront également transfigurés. Mon métier consiste à prendre quelqu'un par la main et à l'emmener sur ce chemin revisiter en chercheur d'or ce qui le concerne et lui pose problème, à la rencontre de quelques cailloux de sa route qu'un nouveau regard transformera en précieuse expérience.

Nos désirs, nos passions, nos peurs, nos jugements nous bouchent les yeux et les oreilles de l’âme. C'est pourquoi la distance qui sépare la tête du cœur est immense, 10, 20, 40 années...? Parfois l'espace d'une vie ne suffit pas... Mais parfois aussi, par grâce, on peut la franchir ensemble en une heure, car le sens ne connait pas la distance ni le temps, il jaillit à l'instant, ici et maintenant...et plus rien n'est pareil ! C'est pourquoi j'aime tant mon rôle modeste, mais béni d'accompagnante...

   

De mémoire de roses

    Il fait beau, il fait presque beau. Le printemps est à la porte. L'envie de voir les toutes premières roses revient, comme un prurit de saison, comme un rhume de coeur qui pique le nez et mouille les yeux. Zut ! C'est aussi l'envie de la fraicheur du matin dans le jardin encore un peu ensommeillé, avec ma tasse de thé chaude à la main, tandis que tout mon petit monde dort encore.

    A cette heure matinale où j'écris, tandis que Paris recommence à bourdonner autour de moi, je sais que là-bas, dans le Vexin, les champs de colza laissent déjà trainer dans le paysages des promesses de soleil. Il y a un petit village avec une belle église bien française. Dans la maison d'en face, contre le pignon sud, côté verger, les futurs boutons turbinés de "Madame Herbert Stévens" ne sont encore qu'un léger renflement sur les tiges palissées, gracieusement arquées en éventail au dessus de la porte qui donne dans la cour. Dans ce jardin de curé clos de hauts murs, ce sont les prémisses  d'une saison de roses qui ira jusqu'aux prochaines neiges. 

         A présent que je l'ai quitté, qui se promène dans le verger du presbytère pour saluer le printemps ? Maintenant, maison et jardin, "j'ai cessé d'en être digne" comme disait Colette de sa maison d'enfance. Penser que les pierres se souviennent de nous qui les avons habitées, grottes, jardins, maisons, penser qu’il subsiste trace du passage des âmes sur terre, c’est comme si l’on croyait possible que la musique écoutée dans une pièce pendant des années soit capable d’en polir les murs, de changer leur couleur ou d’arrondir leurs angles.

         C'est en nous que les maison s'impriment et leurs murs impavides ne se souviendront de rien. Nulle trace des enfants qui courraient là et que je voyais depuis le verger, à travers la fenêtre de la cuisine, réclamer leur petit déjeuner. Tandis qu'en moi la maison reste et restera, à toutes les heures du jours, dans l'humeur changeante des saisons. En moi, le soleil y tourne indéfiniment à travers les fenètres, d'Est en Ouest, de l'entrée au petit bureau, et va s'éteindre chaque soir si j'y pense, dans le bleu du salon. Je connais toutes les nuances de ses lumières, comme je connais toutes les roses futures, filles de ce petit matin de fin d'hiver, dans une autre vie, où le facteur me tendit au portail leur pied à racines nues, ensaché de gros craft timbré du sceau armorié d'une célèbre roseraie anglaise... 

Conférence Masculin-Féminin

 Le 12 Février 2013

je donne une conférence de sensibilisation
au Forum 104 Vaugirard à Paris. Ca s'appelle :

Masculin-Féminin pour les coachs : 
une expertise relationnelle

Le philosophe Emanuel Lévinas l'a écrit: "La relation est au coeur de l'humain". Et le psychanalyste et penseur Irving Yalom a fait son crédo d'une phrase qui déconsidère à jamais tous les "traitements" psychanalytiques: "C'est la relation qui guérit, c'est la relation qui guérit, c'est-la-relation-qui-guérit !".

Les coachs, comme tous les accompagnants, sont des experts de la relation. Ils leur revient d'ouvrir pour un autre qui en a ponctuellement besoin, un "espace" à l'intérieur duquel des paroles et des pensées, comme des papillons sur un arbuste accueillant, vont pouvoir se poser et s'unir pour devenir fécondes. Un espace où des images vont surgir, où des idées vont fuser, des chemins se dégager, des solutions émerger. Cet espace privilégié, c'est celui de la relation.

La relation appartient à un monde qui ne sera jamais réductible à des paramètres tangibles: le monde de l'EROS. L'Eros est l'énergie du féminin. Il est temps de la mieux connaître, de lui redonner sa place en face de celle du masculin que nous connaissons bien parce que nous y baignons, et que du coup nous connaîtrons encore mieux. Pourquoi ? Pour mieux se comprendre, nous qui sommes pétris de ces deux énergies, masculine et féminine.

Il est temps de reconstituer une polarité saine pour que l'énergie y circule. L'enjeu est de taille: être en meilleure relation avec l'autre sexe dans notre vie, en meilleure relation avec l'autre sexe en nous-même aussi, cet "autre" intérieur qui a beaucoup à voir avec les forces dont nous disposons pour déployer notre action dans la réalité. C'est cette connaissance profonde qui fonde la relation d'aide...et toute relation.

Connaître le masculin, connaître le féminin,
c'est mieux appréhender le monde que nous sommes mis au défi de transformer, à travers ceux que nous accompagnons dans leurs transformations.

Conférence ouverte à tous, organisée par Beyond CT mardi 12 février au Forum 104, 104 rue de Vaugirard à Paris 6ème, métro St Placide (ligne 4). De 19h à 21h. petit moment convivial autour d'un verre avant, à 19h. (cliquez sur conférence pour s'inscrire en ligne)

Sans la possibilité d'un homme

 No man's land

Lors de mon dernier séjour dans le sud, on m'a menée en visite chez une figure du pays. Elle a une laiterie et 30 chèvres dans les collines, à une demie heure à pieds du village.

Six heures sonnaient au campanile, tout en bas, tandis que je montais le petit raidillon en épingle à cheveux qui y conduit. Je commençais à me croire dans l'aride sentier qui mena au paradis le bon curé de Cucugnant, quand je rencontrai une machine à laver déglinguée parmi les graminées, une corde à linge oblique, rompue et renouée 10 fois entre ses montants bancals, puis des outils rouillés nappés d'une épaisse couche de liserons. Plus loin une imposante pierre d'évier calait contre un arbre un charmant portillon de bois et des voliges que les saisons achevaient de défaire.

Six heures du soir au début de l'automne, l'heure qui prodigue un or égalitaire sur le ciel, les monts et les toits, sur le pommier croulant sous ses fruits piqués, trop nombreux, trop petits, faute de taille et de soins, et sur les épaves à son pied.

Une femme mince et brune et vive, aux allures d'adolescente, attendait là-haut sur son seuil dominant la vallée, en jean-bascquettes-t-shirt, courte de gestes et de paroles, avec les yeux plissés d'un rire prompt et bref comme le reste.

Avant de lui sérer la main, je savais le principal: point d'homme depuis bien longtemps dans cette maison, dans la vie, dans le lit de cette femme encore jolie. Et une heure avec elle autour d'un verre de vin ne m'en apprit pas davantage, car ce que les abords de sa maison avouaient indiscrètement, elle le taisait dans un rire défensif, semblable dans son élan tronqué au recul élastique et buté d'une cavale qui bronche en tirant sur le mors.

Seule? (Un mouvement du menton plein de défi, un clin d'oeil) Oui ! Toute seule ! Elle a eu cette maison avec un homme, autrefois, et même trois enfants. Il y a longtemps, 25, 30 ans. Un rire de biais tire sa bouche à droite tandis qu'un haussement d'épaule mime le geste, inconscient et nerveux comme un tic, de se débarrasser d'un sac trop lourd. Un geste qui dit et redit : "Pas besoin ! Pas besoin d'un homme!" Et un hochement de tête, un regard lointain, un mouvement inachevé et vague de la main m'apprirent que d'autres hommes plus tard avaient monté le raidillon, étaient restés parfois longtemps, puis s'en étaient allés aussi. Un nouveau tour d'épaule souligne sans mot: " Un homme? Pourquoi faire?"

Pourquoi faire? Pour rendre sa maison et sa peau plus douce, peut être. Pour débarrasser son jardin et sa vie des souvenirs pesants. Pour polir son sourire incisif, faire briller de tendresse, de plaisir ou même de rage ses yeux mouillés par la seule fumée solitaire des cigarettes. Un homme pour la douceur et la chaleur. Un homme pour tailler ses arbres et élaguer du même coup le bois mort qui empêche une femme de fleurir encore et encore jusqu'à la fin. Un homme pour couvrir d'une chair  sensible et joyeuse son joli petit corps durci.

Je ne dis rien, elle n'a rien demandé. Elle ne se confiera pas, elle n'avouera pas. Peut être même a-t-elle dépassé ce point où le manque blessant crie et s'épanche, ce point après lequel la peau sevrée devient muette: le renoncement à l'amour. Le gracieux portillon de bois a attendu trop longtemps contre le pommier, il n'est plus récupérable. Encore ce tour d'épaule pour taire et avouer dans une même abdication cette fatigue, ce découragement, porté sur des années et des années: un homme, c'est si difficile... Impossible!

Oui, c'est difficile. Un couple, c'est difficile. C'est un ouvrage jamais achevé sur le métier des jours et des nuits. J'ai remarqué que ce sont les femmes les plus fortes qui renoncent les premières. Ou bien les plus idéalistes. C'est qu'elles peuvent croire qu'elles se passeront des hommes, qu'elles s'en passent bel et bien. Elles font plus que survivre sans homme, bien sûr, elles triomphent, elles éclatent de joie d'être débarrassées d'eux, du labeur de les déchiffrer, de l'espoir toujours déçu d'en être comprises, délivrées du joug de cette relation exigeante qui, comme un nourrisson vorace, demande une attention et un service de chaque instant.

Elles sont joyeuses de cette mutilation qui leur évite tant de maux de l'âme et parfois pire encore. Mais leur rire, comme le chant d'une cloche fêlée refroidit avant d'être né, sans possibilité d'envol et me pince le cœur. Les femmes peuvent se bercer de l'illusion qu'elles peuvent renoncer aux hommes. Mais savent-elles que le prix est de renoncer à être des femmes?

Ce soir, elle descendra au village avec son accordéon, jouera pieds nus, en jupon, le sourire oblique, la cigarette lui piquant les yeux. Elle fera danser ses amis d'enfance sur des rengaines du pays. Parmi eux, peut-être quelques uns de ces hommes dont elle s'est fièrement défaite par fidélité involontaire à ses rêves d'adolescente, feront valser ses anciennes copines de classe.

   

En écho positif à cet article 
le thème du prochain Networking lunch Mardi 20 novembre sera: 

ODE AU MASCULIN !
Le meilleur de ce qu'on aime chez un homme ! 
Ca fait du bien de le dire, de le redécouvrir, de l'entendre ! 
Loin des poncifs, un networking pour 
évoquer la différence irréductible et la célébrer 
comme une chance !

Venez, pas seulement les filles !
Les messieurs sont attendus pour entendre dire
du bien d'eux ! (cliquez sur l'image )

Créons de la relation !

Regard

Un peu d'humain tous les matins

Je prends souvent le bus 92.

Ce qui est bien quand on prend le bus, c'est qu'on voit le paysage parisien, d'accord. Mais ce que je trouve vraiment touchant quand je prends le bus, c'est quand le conducteur ATTEND les gens. Et il le fait presque à chaque arrêt ! J'ai demandé hier matin au chauffeur combien d'arrêts il fait par jour. Il n'en avait aucune idée. Mais on a calculé ensemble: environ 200 ! 

Près de 2OO fois par journée de travail,

ce conducteur, comme des dizaines de ses confrères, attend des personnes qui se dépêchent, qui courent et montent essoufflés dans le bus, avec un sourire de connivence, un remerciement et encore une petite appréciation sur la pluie insistante, la chaleur, ou ce temps toujours pressé !

200 fois par jour,

il permet à des gens de ne pas arriver en retard, il prend quelques secondes pour eux, pour les arranger, pour rendre le bus plus commode et son travail plus humain. 200 micro relations naissent chaque jour sur le seuil de son véhicule, entre les usagers reconnaissants et lui. Et soyons assurés qu'il en prend seul l'initiative, poussé par... on ne sait quoi: son bon sens, son coeur, un besoin vague mais toujours vif de se sentir utile et gratifié d'un sourire...

Ou encore à cause de "ces lois inconnues..."

dont parlait Proust, lois mystérieusement inscrites en nous, qui nous poussent à achever un travail difficile, à se donner de la peine pour autrui, à faire de notre mieux pour le bien commun, à aider son prochain dans les circonstances les plus minuscules (" Madame! Madame! Vous avez fait tombé votre carte bleue!"), à se dévouer pour des inconnus... à rouvrir les portes du bus pour un retardataire.  Ces mêmes lois intérieures, écrites nulle part, qui poussent à défendre au prix parfois de sa vie des idéaux ou des êtres.

Et tenez vous bien,

ce héros des temps modernes, bravant les interdits du règlement dont il est garant et surtout (surtout !) la nuée toujours menaçante des "problèmes d'assurance", dont la moindre évocation stérilise la plupart des initiatives humaines aujourd'hui et justifie pas mal de lâchetés, ce héros donc quand il y a des embouteillages, va jusqu'à ouvrir les portes du bus au feu rouge pour permettre aux personnes pressées de continuer à pied!

Oui, il fait ça!

Un acte authentique de rébéllion qui proclame en silence et en actes que les règlements sont faits pour les gens et non l'inverse ! Un véritable défi au "Système" tout entier! Surtout peut-être, un besoin chevillé au corps d'"être en relation", d'être un humain dans ce monde qui semble vouloir à tout prix se déshumaniser, c'est à dire un être encore capable puisque c'est inscrit dans son ADN d'humain, de considérer l'autre comme un autre soi-même, de le prendre en compte et d'avoir envie d'entrer en contact avec lui, si fugitivement que ce soit.

"La relation est au coeur de l'ontologie"

écrivait Emanuel Lévinas. Dans notre coeur à tous il y a ce besoin, fondamental et pourtant oublié de tous les "systèmes". Chaque petit acte individuel, chaque initiative qui crée de la relation est un acte de foi et de résistance. A la porté de tous, tous les jours, existent ces multiples et minuscules possibilités de joie, comme celle dont je me sens remplie par empathie quand

le conducteur attend quelqu'un à l'arrêt du bus...

La vraie vie

Regard: 

Filer la paille en or !

Je suis au sud, Paris a disparu! Hop! Basculé dans la géhenne derrière mon épaule !

Impossible

quand je suis ici d'imaginer là-bas autrement que comme un tourbillon noir, tout brillant d'asphalte mouillé où dansent les lumières de la grande ville.  En disant le mot Paris, se dressent des images de vertiges grinçants, de courses haletantes qui surmènent le coeur, écrasent le souffle. En partant, j'ai l'impression d'ôter enfin de mes pieds "Les souliers rouges" ensorcelés, ceux qui me font danser la danse du diable !

Ici, c'est la lumière

et l'air doux, c'est le soleil dès le saut du lit. C'est le temps qui joue à l'aise entre le matin et le soir, ce sont les longues nuits. C'est la lenteur qui me rattrape et m'arrête à chaque pas pour un baiser, qui me prend dans ses bras sensuels. C'est l'hiver souriant qui m'attend pour la promenade devant ma porte, sous l'énorme noeud de la glycine dénudée, et me caresse le visage par bouffées parfumées aux pins, au feu de bois, à la pierre chauffée.

Ici, je fais la cuisine

pour le plaisir, en parlant des choses de la vie avec mes filles, par-dessus les pâtes à gâteaux ancestrales. Dans l'embryon de cuisine, s'élaborent les savoureuses inventions destinées aux festins légers et guillerets renouvelés plusieurs fois par jour, comme dans tout bon pays de cocagne. On déjeune sur la terrasse parce qu'il fait tellement bon !

Ici, je fais mon miel

en butinant dans les rayons de bibliothèque qui maçonnent les murs de la salle à manger. Ici c'est vivre, c'est avoir une tête pour penser, un corps pour sentir, une vie bien à moi pour faire jaillir ce que je sens frémir au bout de mes doigts.

Ici, c'est la vraie vie

où je m'entends réfléchir aux choses importantes qui concernent ce que j'assemble patiemment pour le transmettre: mots, histoires, expériences, idées, écrits, dessins. Mes livres-trésors, ceux qui me suivent partout, rapportés dans mon infatigable valise à roulettes, sont les coffres remplis des sequins et des perles dont je rebroderai à loisir tout mon ouvrage.

Ici, tout à loisir,

je travaille. Mais ça ne devrais pas s'appeler travailler, parce que j'y ai tant de plaisir, malgré les difficultés à chaque pas. Disons que je transforme les matériaux les plus divers et parfois les plus quotidiens pour en faire des images parlantes, des vues éclairantes, des enseignements stimulants. Du moins telle est mon intention !

Mais oui, comme l'héroïne du conte Outroupistache,
on peut filer la paille en or ! 

Photo sur mon profil weheartit

Etre en relation

Le miroir de moi, c'est toi !
 

Miroir n'est pas le mot juste, je devrais dire dépositaire.

Car ce que je vois en l'autre est d'abord en moi.
Ce que je critique en l'autre est mon propre défaut.
Ce qui m'agace le plus, je peux être sûre que je l'ai en moi.
Ce que j'admire en l'autre, j'en porte le germe 
qui ne demande qu'à croitre. 
Et ce que j'envie chez l'autre,
c'est ce que je suis ou pourrais être !

Le mouvement de se comparer

instinctif, ne génèrerait souffrance ni jalousie s'il se poursuivait toujours par un autre mouvement, qui est de se reconnaître, soi, profondément en se rendant compte des envies qui sont les nôtres, en se reconnaissant dans le miroir de l'autre.

C'est ça la relation,

la toute première transaction entre les humains: c'est "comment autrui me renseigne en profondeur sur moi-même?". Y-a-t-il moyen plus sur de savoir qui je suis, que de mirer mes qualités en l'autre pour les déchiffrer? On ne voit au monde, on ne sélectionne, dans la soupe immense de la réalité QUE ce qui nous ressemble. Sans ça, on ne le discernerait même pas! 

Tout regard, tout discours est auto-réflexif.

Ce qui me fait penser que  les petites parcelles de moi, mes qualités, mes fragilités, mes désirs, , que je connais mal parce que je suis bien mal placée pour les voir, c'est comme si elles étaient éparses dans tous les gens chez qui cette même qualité repose. Je peux les récupérer en les distinguant chez autrui, elles peuvent venir me nourrir, me reconstituer!

C'est moi !

et c'est en même temps ce qui me relie à eux ! Il faut seulement pour cela que je sois suffisamment attentive et consciente de notre commune humanité pour les repérer, les reconnaître, les aimer chez les personnes qui les possèdent autour de moi, chez tous les humains que je croise sans cesse. 

Que je sois en relation !

Photo Erwin Blumenfeld

Quitter Paris!

Regard:

Paris de mon désamour !

Source photos Weheartit

Oh! comme j'apprécie d'être hors de Paris, enfin, pour quelques jours!

Paris est devenue en quelques années, une ville impossible. C'est la première fois que je m'avoue n'avoir plus aucun plaisir à y vivre. C'est comme un être cher mais si ombrageux et brutal qu'aucun sentiment ne peut résister à l'usure de sa fréquentation quotidienne.

Paris est toujours belle, mais hurlante et asphyxiante, encombrées, poussiéreuse, grouillante de créatures sans regard et toujours plus pressées, enlaidie de barrières et de palissades qui protègent des chantiers inexplicablement abandonnés pendant des mois.  

C'est une ville de l'absurde. Il suffit de mettre le nez dehors pour y être confronté à chaque pas. Absurdité du bruit inutile des sirènes, du fracas apocalyptique des bènes à verres! Absurdité de l'agitation trépidante, partout.

Absurdité des fumeurs, tètant avidement sur les seuils des immeubles, leur cigarette par laquelle ils s'assurent le privilège d'un air encore plus vicié que celui de tout le monde! 

Absurdité du prix des choses dans cette ville: 6€ les deux cafés, de 3 à 7€ pour un sachet de mauvais thé tiède, fait avec l'eau chlorée du robinet. Je pense à Virginia Wolf (ou était-ce Edith Warton?) qui pour décrire en peu de mots un homme pauvre et esseulé disait:" Il avait l'air d'un homme qui boit souvent un thé dont l'eau n'a pas bouilli !" Pauvres et esseulés nous sommes tous!

C'est une ville où les mots ne visent plus à nommer mais à tromper: un "jus de fruits frais" n'a de frais que sa température; "une orange pressée" est effectivement UNE unique orange, pressée on ne sais toujours quand, vendue sur beaucoup de glaçons dans son verre étroit, le prix de plusieurs kilos d'oranges. 

Moi qui adorais "manger dehors" à Paris, je trouve la nourriture servie partout odieusement chère, et la plupart du temps morte et insipide. 

C'est une ville où un enfant dont la famille déménage n'est plus assuré de trouver une place au collège. Mon fils à attendu 15 jours après la rentrée son affectation, comme des centaines d'écoliers parisiens, sans que quiconque ait jugé utile de s' excuser auprès de lui ou de sa famille de cet inquiétant dysfonctionnement. 

Les gens sont tristes et inquiets, l'ambiance agressive sur les quais bondés des métros. Les magasins de vêtements sont absurdement nombreux, mais le choix, immense, est paradoxalement pauvre car les mêmes grandes enseignes jalonnent boulevards et avenues à intervalles réguliers. 

Paris, je ne t'aime plus, comme chantait déjà Léo Ferré. Pire je ne te désire plus! Je n'ai plus envie de tes plaisirs tarifés, je n'ai plus envie de tes mirifiques expositions qu'on ne peut admirer, dans la cohue de la "foule culturelle", qu'au prix d'heures d'attente. Ni de tes spectacle merveilleux que je suis trop épuisée pour aller voir.

Je ne sais quand je vais pouvoir te quitter, mais déjà, le deuil se fait en moi d'un amour de jeunesse auquel j'étais pourtant restée fidèle.

Osez!

Coaching diary:

Préparer le changement en douceur

 
 
2012, c'est une année pour oser enfin!

Oser faire, oser être, oser dire. Oser penser par soi-même. Avoir sa propre voix. Oser sentir ce qu'on ressent et en tenir compte pour diriger sa vie. Oser ne plus compter pour du beurre dans cette grande machine du monde lancée à toute vitesse. Oser dire non. Oser dire de vrais "oui" responsables et qui viennent du coeur.

OSER, cette année,

ça avait commencé le 1er janvier. J'ai écrit le premier article de ce blog, en faisant cette chose incroyable, ce premier pas vers le rêve: le deuil de la perfection! Je vous le recommande, c'est magique!

 OSER, ça a continué ce printemps:

j'ai demandé l'impossible et je l'ai obtenu! Je cherchais un lieu, mais les refus et les obstacles s'additionnaient. J'ai osé le demander à la vie, après tout, comme disait toujours Jean-Pascal Debailleul, "Si tu sers la vie, tu peux bien lui demander un coup de main". Il a raison: j'ai un lieu inespéré, qui n'attend que mon coup de baguette pour devenir magique! Merci la Vie!

OSER, ça s'est poursuivi cet été,

un été proche de la nature, proche de mes vrais besoins, à la rencontre de gens qui ont choisi une vie simple et presque vivrière, loin d'un "Système" qu'ils ont tout simplement, par leurs choix, cessé d'alimenter. Ca donne à réfléchir!

OSER sa vie!

ça a été le 30 Aout, le thème de la première soirée du réseau TRIBE (to be inspired). Trois "entrepreneurs de vie" nous ont raconté comment ils ont, un jour, tout largué pour suivre leur rêve, devenu pour chacun une réalité prospère, qui nourrit leur âme en même temps que leur famille. Je suis fière d'avoir contribué à l'évènement en animant un atelier-conte sur les freins au changement. J'ai adoré!

OSER, c'est ce que propose Futur Actuel

cette année, avec des cycles et des ateliers pour évoluer et trouver sa propre voie, au plus près de ce qui fait notre joie. Le futur, c'est maintenant. Le futur est actuel parce que nos désirs, nos besoins, nos raz-le-bol, sont pleins d'avenir! Il faut s'en occuper, là, tout de suite! Ils deviendront les opportunités, les réussites, les rencontres qui tressent jour après jour l'aventure de notre existence.

Dès octobre, des ateliers pour vous lancer dans le neuf, en vous laissant guider par le coeur!

Salut l'artiste!

Regard:

Quand Woody Allen réenchante Paris

   

Il parait que Paris est formidable dans ce film! J'ai hâte de voir ça!

Y a-t-il une seule beauté que nous soyons à même de connaître seuls ? Il me semble que nous ne distinguons, que n’existent au monde pour nous, êtres de culture, que les choses que nous ont désignées les artistes. L’artiste est un inventeur. Il capte à la fois son monde intérieur et le monde, l’époque où il vit.

Une fois qu’est exprimé par l’artiste un aspect de l’univers, un paysage, un groupe de mot, une idée, une musique, c’est comme si nous ne pouvions plus ne pas VOIR, et voir par ses yeux, à sa manière à lui, unique. Au lieu d’un coucher de soleil, nous voyons un Turner; dans un clair-obscur un Wishtler, un De la Tour ou un Magrite; dans tel paysage noyé un Monet; dans un panier de fruits à la cuisine un Chardin; dans une vieille femme, un Klimt, un Goya, un Boch... Dans un ciel tourmenté un Van Gogh. Dans la sensation d'un baiser, même, le singulier enlacement, ardent et sans langueur, de Picasso. Peut être bientôt au coin d'une rue près de chez moi, un Woody Allen!

Notre vision n’est plus directe mais superposée à celle de l’artiste, déformée, mais tellement plus claire! Les œuvres des artistes, des écrivains répandent une lumière nourrissante pour l’âme ou pour l’esprit, pour l’intelligence, quelquefois pour les sens de celui qui les regardent car elles éclairent des aspects du monde jusque-là restés dans l’ombre. L'artiste montre ce qui est, invente des rapports nouveaux entre les choses, fait un peu de lumière. 

J'aime Paris et Woody. Voir l'un éclairé par l'autre et vice versa, quelle cadeau!

Picasso, le baiser

 

Trait d'union

Regard:

 Le changement c'est comme l'amour

 

Par définition, deux points distants dans l'espace, reliés entre eux, déterminent une droite. Quoi de plus naturel pour un observateur bien éveillé de satisfaire son humaine curiosité en marchant en direction de cet “autre côté” apparemment identique à celui qu'il quitte et qui, pourtant, exerce une irrépressible attraction.  

Toute traversée nous emmène vers l'inconnu, et ce faisant génère angoisse, doute, peur…Par comparaison, le point de départ où nous nous tenons au moment de tenter l'aventure, de par la connaissance que l'on en a, nous apparaît solide, confortablement ancré dans l'habitude et éminemment rassurant… mais néanmoins nous aspirons à le quitter. 

Pourquoi ce point distant, mystérieux, étranger, nous attire-t-il “à notre insu” ? Parce qu' en nous l'écho nostalgique de quelque chose de plus grand, de plus ample, qui fasse crépiter la vie de tous ses feux continue de résonner et nous atteindre à travers le moelleux cocon dans lequel on s'est glissé. 

Parce que l'inconnu est une extension de notre monde dont il fait pourtant partie, parce que deux points distants dans l'espace mais ayant une fois procédé à un échange d'informations restent à jamais corrélés entre eux,  parce que cet appel irrésistible est depuis toujours le passage initiatique par lequel accéder à une dimension et une compréhension élargie de la vie. 

Parce que l'inconnu, l'étranger, l"autre" vers lequel on avance, à mesure qu'on s'en approche se révèle un jumeau dont le sourire, la chaleur et l'énergie intacte nous ranime. Et parce que que cet appel “à notre insu”, est la confirmation de notre intuition cellulaire…

Aller vers soi en marchant vers l'inconnu.

 

Trouver son génie

Coaching diary: 

Sécurité intérieure

 

 

Reconnaître la forme de son génie personnel est un grand moment dans la vie. Cela permet de le comparer avec d’autres génies sans être ni jaloux, ni complexé, ni suffisant, mais en reconnaissant chez l’autre des capacités égales, dans des domaines qui nous sont étrangers.

On se met mieux à la place de l’autre, on arrive à voir par ses yeux, affûtés pour certaines choses qui nous demeurent obscures. Cela aide à admirer, à comprendre, à respecter ce qui ne nous ressemble pas parce que cela nous ressemble tout de même, d’une façon plus lointaine et plus profonde, puisque nous sommes tous des humains et que nous sommes doués.

C'est un facteur de sécurité ontologique incomparable que de connaitre de quoi sont faits son propre génie, sa propre spécificité. Ca se travaille, ça s'acquière et ça s'exprime avec une authentique tranquillité. Une tranquillité, une sécurité intérieure qui ne trompent pas, éveillent l'intérêt et emportent la confiance de l'interlocuteur.

Une grande partie de mon accompagnement a pour résultat cette découverte enthousiasmante de ce que chacun est de plus original et unique, de ce que chacun a à donner que personne d'autre ne pourra apporter de cette façon.

Connaître son génie, c'est approcher le sens de sa vie. (cliquez pour en savoir plus)

Creer le monde

Regard:

La distance de la tête au coeur

Source photos Weheartit

C’est toujours notre regard qui crée les choses, au moins pour moitié. Je vois ce qui est, mais c’est moi qui le vois. Et alors ce que je vois ressemble à ce que je suis : c’est lent, profond, intense, grave, sensuel et plein de sens. Je vois le monde avec tout mon cœur, de tous les yeux de mon cœur. 

Avec le plus vrai de mon âme, je ne peux pas juger. Même le laid est admirable parce que je le crée en le regardant, en voulant le comprendre, le relier, le rendre intelligible pour moi-même. Je ne peux pas porter un jugement moral sur ce que je suis occupée à peindre à l’intérieur de moi. Je ne peux que le regarder ardemment, le questionner sans fin, en formant une prière pour que ce que je regarde, paysage, objet, idée, être humain, se laisse appréhender.

Quand cela se produit, il me semble toujours que ce que je considère s’est ouvert pour moi et m’a livré son secret. Mais il n’en est pas du tout ainsi : c’est moi, c’est mon âme qui s’est entr’ouverte et a laissé pénétrer un peu de sens, une infime portion du monde. Ce n’est qu’en réalisant une chose avec son cœur qu’on peut en tenir compte. Et il faut du temps pour apprendre à le faire vraiment.

La distance qui sépare la tête du cœur est grande : 10, 20, 40 années ? 

Le  regard de peintre de mon ami Gilles. Ses photos ressemblent à sa peinture. C'est le même oeil et le même coeur qui les créent

Vivre en artiste

Regard:

Poser un acte qui me ressemble

Agir c'est créer. Il faut créer sa propre vie, et ce sont nos actes qui la font. Il y a des moments dans la vie où l'on pose un acte qui nous surprend, qui nous met en face d'un inconnu de soi-même et nous plonge parfois dans le doute. C'est peut-être qu'il est venu du coeur, et non de la tête. Il possède une qualité de vérité qui nous parle de nous-même.

Penser sans réfléchir

J'ai une grosse décision à prendre, j'y réfléchis longuement et d'ailleurs inutilement. Je sais qu'il faut que je la "sente" pour qu'elle ait des chances d'être juste. Mon ami Patrick, artiste peintre dans notre village de Provence, m'a dit  un jour que ses décisions les plus importantes, celles qui concernent sa peinture, il ne peut pas y réfléchir, car ce n'est pas la réflexion qui mène à la création: "C'est la vérité", dit il.

Poser un acte

Quand il peint, il ne réfléchit pas, au contraire, c'est le vide, il me l'a expliqué. C'est un vide longtemps contemplé, au milieu duquel il se décide à poser un acte: un coup de pinceau, une tache, la première goutte, peu importe. Après ce premier geste, commence la bataille avec ce qu'il a osé poser: un univers inconnu, pourtant enfanté par lui à l'instant, comme un cosmos par un dieu. Cette première forme, voilà qu'elle commence à le regarder de son oeil impitoyable, lui, le peintre, à lui parler de lui-même ainsi que de l'ombre épaisse, inconnaissable, dont elle vient de jaillir. Son ombre! A chaque trait, c'est le même choc recommencé pour lui, la même surprise, la même menace.

Marcher son angoisse

Alors il sort, il va marcher dans les collines. Il prend, avec son geste pictural, une distance physique qui tend comme un élastique sa pensée restée fixée là bas, sur la toile irrémédiablement balafrée. Puis il revient à l'atelier, essoufflé et suant, avec des brindilles sur son pull et un fumet sain de bête libre, que sa petite chatte vient flairer sur ses mains.

Prendre le risque

Il revient à l'ornière, en ruant et pestant, reprend courageusement le tête à tête avec la toile, confronte son ombre. Il hésite, toise l'ennemi à dompter et puis se lance, par bonds. Il ose agir, encore, et encore, prenant un risque à chaque trait..."Le risque de quoi?" lui demandè-je. "De tout gâcher, me répond-il. de tout renvoyer au néant". Son découragement dit assez le deuil dont il s'agit. Qu'est-ce que c'est une toile gâchée? C'est une épreuve qui n'a pas reçu l'assentiment intime du peintre, l'assentiment de ses tripes révoltées.

Se battre pour la vérité

Et ça dure, cette affaire, ce combat avec l'oeuvre. Ca peut durer des mois, une année. Une année, à chercher sa vérité et sa voix, à négocier avec une oeuvre qu'il a soigneusement épuré de toute volonté, de toute idée, dont il ne peut rien savoir avant qu'elle ne soit au monde, irréversible. 

Juger du fond du coeur

Et alors, sera-t-elle viable? Lui seul en décide, souverainement. La grande affaire pour l'artiste est de pouvoir dire OUI du fond de son être à ce qui est né là. Le reconnaître. Le laisser vivre. Sinon... Sinon, c'est la destruction sans pitié, le crime, l'infanticide: il anéanti la toile, ou repeint par-dessus. 

Je suis admirative de cette exigence. Est-ce qu'on ne devrait pas, pour opérer les choix importants qui concernent ce qui nous est le plus proche - notre propre vie, notre bonheur, ce qui fait notre joie - avoir le courage d'interroger notre coeur, le temps qu'il faut, et de régler nos décisions sur son profond assentiment.

En artiste. Créer sa vie!

C'est à cela que j'accompagne mes clients.

 

Saveur de conscience

Cet article est ma contribution à l’évènement mensuel : « À la croisée des blogs » dont le thème, donné par Joanna du blog Moodstep ,  est ce mois-ci: qu’est ce que le bonheur?   

Regard:  

 Le bonheur : une approche de la totalité

C'est une expérience du vide

Il y a certains moments inclassables de ma vie, non par leurs circonstances, diverses et d’ailleurs banales, mais par la réalité qu’ils m’ont donnée à surprendre. Toujours la même : un état d'ouverture de mon être, un subtil "touchement" de tout le corps plongé dans un bain étrange et divin. Je ne parle pas de pensée agréable, idée, spectacle réjouissant, plaisir, satisfaction quelconques. Non. A cet égard, c’est plutôt un vide: pas de pensée, pas d’image. Rien. Il n'y a rien que ce que je vois, entends et sens, là où je me trouve et pas ailleurs - un trottoir de Paris, une table de bistrot, un appuis de fenêtre.  Le quotidien, mais totalement transfigurée par cet état.

Et une expériences sensorielle

Je respire, suspendue dans une émotion d’attente indicible. Il serait plus juste de dire que je "suis respirée", emplie d’air par la grâce infinie, émouvante, d’un savoir que j’ignorais posséder:  une sorte de génie absolu, sidérant, de ce qu’est réellement RESPIRER. Le ballon d’hélium qui a pris la place de mon cœur emplit toute la cage de mon corps qu’il emporte avec lui, soudain allégé de son poids, se mouvant sans effort, marchant sans tout à fait toucher le sol, participant de TOUT ce que je perçois. Il n’y a plus de sélection, de hiérarchie, de préférence : les bruits qui méritent mon attention et les autres, les gens agréables ou non, ce qui m’intéresse ou pas, d’où j’arrive et où je me rends. Il n’y a plus qu’une perception globale merveilleuse, totale et sans pensée.

Et puis c'est une connaissance

Une perception de quoi ? Pas facile à décrire. Je dirais : de ce qui existe. La connaissance totale, dans l’instant, de ce qui est là. De ce qui est. Et de moi, qui n’en suis plus séparée. C’est d’une telle beauté, d’une telle incroyable splendeur, cette connaissance, que je pourrais mourir à l’instant, dans le ravissement, soulevée de terre par la joie amoureuse, même pas d’être en vie, mais d’ETRE la vie.

C'est un chemin intime

Ce sont de tels moments, rares en fait, qui m’ont été donnés à vivre et ont ouvert, chacun un peu plus, un chemin en moi. Certaines circonstances ou personnes, certains élans ou certains sentiments, m’y ont peut être donné accès. Comment savoir?  Je me revois dans mon jardin au printemps, avec mon nouveau-né dans les bras, où dans un rayon de soleil baignant une salle d’embarquement à Roissy, ou bien seule devant la télé une nuit d’insomnie, ou encore marchant sous la lune parisienne au bras de mon amour… Ce sont là les circonstances inattendues et si ordinaires qui m’ont pourtant ouverte sur ma joie profonde. Pourquoi? Par quels chemins? Et comment les retrouver?

Ce sont des traces

C’est comme s’il m’en était resté quelque chose à chaque fois, un peu de poussière d’étoiles dans le creux des paumes, qui fait étinceler tout ce que je touche dans mon existence la plus triviale: une saveur de conscience. Mais voilà le plus beau : cette saveur de conscience, je la reconnais au cœur même de mon métier. A l'instant où la personne que j’accompagne touche à sa propre essence, j'en suis toujours mystérieusement avertie, même si elle-même ne le reconnaîtra parfois que plus tard. Cette saveur passe soudain, comme une grâce insigne, comme une Visitation. Ce n'est pas une idée, c'est même un état très physique: mes yeux s'embuent, mon cœur se gonfle, l'esprit s’ouvre et bondit, la joie m'inonde...Un instant de plénitude...que je ne cherche, ni ne trouve, mais que je rencontre, avec lequel j'ai chaque fois un bouleversant rendez vous.

 Et enfin, c'est une porte

Etre arrivée au point de connaître enfin la porte par laquelle cette joie peut entrer dans mon existence jour après jour, même pour un instant; vivre dans son lumineux voisinage, parfois dans son entrebâillement d'un moment ; percevoir le souffle mystérieux, le parfum d'éternité, le divin rayon qui s'y glisse jusqu'à moi et vient me toucher pour tout concevoir, 

c’est ça le bonheur pour moi. 

 Source photos Weheartit 

Les noms de Paris

  (Désactiver la lecture de la musique du blog pour écouter le clip de Marc Lavoine)

Regard:

Rue des Barres

Dimanche à 7h du soir, rue des Barres, les cerisiers roses sont déjà en fleurs derrière les grilles des couvents. Je rentre chez moi par les ruelles du Marais.

Je connais intimement Paris. J’en sais beaucoup de visages, beaucoup de noms. Dans les contes, les noms sont les sésames qui donnent au héros le passage, la gloire, le pouvoir, la possession, l’amour. C’est parce que dans la vie ce sont les noms qui nous ouvrent les portes des choses et des êtres, que je suis si avide d’eux.

Les noms d’une ville nous la livre, lisible comme un livre ouvert, comme une femme amoureuse. Chaque nom évoque un endroit, des images, la sensation de mon corps se mouvant et recevant des impressions en rafales. Certaines rues sont jubilatoires, ou laborieuses, ou tendres. D'autres rues, ou seulement leur nom, contiennent pour moi seule un principe de chagrin infini. Des milliers d’instantanés de mes sens et de mes émotions sont à jamais associés à ces noms, à ces lieux.

C’est une nuée vibrante de sensations, informe et plastique comme une myriade d’insectes autour d’une lampe, qui forme ma prédilection pour cette ville. Je l’ai intégrée à moi parce que le temps et mon admiration, mais aussi l’usage quotidien l’ont peu à peu vidée de son mystère, sans la déposséder d’une seule parcelle de sa magie. A la place, je l’ai remplie de moi au milieu de ses rues, de ses places, au milieu de ses jours, de ses lumières et de ses ombres. Je l'ai remplie de l'expérience intime que j'ai d'elle, qui n'est pas communicable et disparaîtra avec moi. 

Je vis en elle, cette ville que j’aime, et elle vit en moi. Je l’habite et la porte. Elle m’obsède et m’abrite.

Comme un amour.

Commande à la providence

Regard: 

Trouver mon lieu de travail idéal

Voici ma commande: Je n'ai pas besoin qu'il soit luxueux au sens habituel. Mais je voudrais qu'il soit spacieux et clair, calme et animé à la fois. Que tout soit agréable, fonctionnel, confortable. Et surtout beau et harmonieux.

Oui, je sais, c'est ça le luxe, mais attendez, je n'ai pas fini!

Que les matières, les couleurs, les parfums stimulent les sens. Qu'il y ait des fleurs, des livres, des oeuvres d'art, de la musique partout. Qu'on puisse y manger quelques délices simples et sains, seul sur le pouce ou ensemble, en discutant ardemment des projets. Faire une petite sieste si besoin, ou bien une promenade au vert après le café, avant de se replonger dans l'activité.  

Il faut que je sois fière d'y recevoir mes clients et néanmoins amis, d'y donner des formations nourrissantes et euphorisantes comme un festin de truffes, d'y faire des réunions pleines de charme et d'entrain. J'ai besoin d'y être à l'aise pour échanger avec mes équipiers et partenaires. D'y rencontrer tous les jours des gens qui sont venus s'y poser, y trouver de l'inspiration et de la chaleur. 

Je voudrais un lieu de vie et de travail, simple et vivant, qui me ressource, protège ma réflexion, favorise ma joie d'être utile au bien commun, contribue à mon estime de moi-même! Et fasse du bien instantanément à tous ceux qui franchissent la porte.

Quoi, c'est utopique? Je suis sûre que non! Tout le monde devrait travailler dans ces conditions !

 

Source photos Weheartit 

 (Avez vous vu Ce blog sur le télétravail, il propose des solutions intéressantes)

Musique de la pensée

Regard:

2^ème Partita de Bach pour violon seul, la Chaconne finale, par Itzack Perlman. 

Cette musique me prend le coeur. Il me semble que Bach parle ici comme on improvise. Il a reconstitué au plan sonore quelque chose comme des élans, des rêveries spontanées, des pensées musicales au lieu d’être poétiques. Une pensée peut donc être musique, s’exprimer avec autre chose que des mots, être pourtant une expression fine et nuancée qui reproduit le flux chatoyant de la vie intérieure...

Pensez à couper la musique du blog avant d'écouter  cette merveille !

 

Enigme de la Saint-Valentin

Un de mes poèmes en forme d'énigme

Je ne suis pas un rêve,

Ni pourtant une réalité.

Je me moque d’hier, ni ne pense à demain,

Car je suis l’Instant et l’Eternité.

A la fois divin et banal,

Ni raison ni passion ne peuvent m'approcher.

Ni le sexe ni les sens ne sauraient me créer.

On rêve de ne plus me quitter,

Mais si l'on me saisit, je fuis !

Je ne survis pas grâce à mon objet,

Ni sans lui,

 Ni par hasard ni par volonté.

La puissance est mon royaume,

Mais le pouvoir me tuerait.

J’exige tous les sacrifices, mais ne sacrifie aucune exigence...

Qui suis-je ?

(Attention ! Ce texte est la propriété de Carole Perle, qui en est l'auteur. Toute reproduction, même partielle, est interdite sauf autorisation écrite de sa part.)

?

 

 

 

Bravo à celles (que des femmes!) qui ont trouvé la réponse à l'énigme. C'est l'AMOUR, un chemin si étroit entre des contraires dévorants. Un fil tendu entre les étoiles d'où l'on risque à chaque instant de tomber.

Chaque mot de l'énigme est pesé (et vécu!).

Tous ceux qui sont passés là reconnaîtront le chemin. Bonne Saint Valentin!

Tenir et lâcher

Regard:              

Une approche paradoxale du désir

    En ce moment, j’ai besoin de beaucoup de choses. D’un refuge pour installer ma petite famille, d’un lieu pour organiser mon travail et établir mes activités professionnelles. Et de pas mal d'autres choses importantes encore. J’ai besoin plus que tout de sécurité, de solidité, de permanence. Mais c’est curieux, on dirait que j’ai développé une attitude paradoxale face à ce que je désire. Un détachement. Une manière de lâcher complètement ce que pourtant je voudrais le plus tenir. Comme si je refusais que par là, le besoin me tienne et me focalise. 

Après le petit déjeuner, ce matin, je regarde ma chatte Dinah par dessus le bord de mon ordinateur, tandis qu’elle lève le nez de ses pattes repliées en manchon. Sa narine aventureuse bat délicatement du côté du beurrier ouvert et ses yeux se ferment à demi dans un sourire amoureux. Mais entre le moment où j’ai senti une première risée de convoitise passer sur son irréprochable robe couleur d’orage, et le moment où elle va peut-être, transgressant tous les interdits et bravant ma présence, lécher la tranche de beurre dans le beurrier, il peut se passer du temps. Un temps pendant lequel elle semble s’appliquer à ne pas vouloir  le beurre. Elle se détourne avec une dignité plus qu’humaine de ce qu’elle désire, regarde ailleurs, avance de biais, tourne le dos, puis repart en sens inverse, pose un regard pensif sur la théière juste à côté, baille et feint de se replonger dans sa sieste du matin. Puis elle prétend exercer sa légitime liberté en allant flairer les roses sur le plateau. 

L’innocence exagérée farde toutes ses poses, mais je sais que sa pensée n’a pas un instant quitté le beurrier ouvert. Son obsession se trahit par l’excès même de son détachement.  Son manège se ralentit encore, comme si elle entrait avec une lenteur lascive, dans la maîtrise de son désir, et en goûtait le séjour. Immobile, le regard diminué, la respiration raccourcie et presque suspendue, elle est plongée dans la contemplation intérieure de ce qu'elle veut et dans le même temps, complètement défocalisée, prête à y renoncer sans broncher si j'emporte le plateau. Une admirable tenue des contraires, digne et magistrale.

    Lâcher, lâcher la volonté au milieu même du plus grand besoin, refuser de forcer le sort, dédaigner de combiner, de calculer.  Renoncer, disait K.G. Jung, "aux étroites intrigues du Moi". La vie est tellement plus large!

    Renoncer à vouloir, ce n’est pas une idée, ni une émotion. C’est une sensation, forte et très physique. Dès que je sens l’emballement particulier qui escorte toujours l’avidité, je lâche. Ca fait du bien.

    Je lâche, mais en même temps, je tiens. Je fais ce qu'il faut, je ne néglige rien, je me bouge, je cherche, je trouve. Je vis tout là haut sur mon fil, avec les yeux et les oreilles grands ouverts, et les sens en éveil. Je fais taire la bruyante volonté, pour laisser à la vie la chance de me parler à l'oreille, le soin de me guider, de me donner ce que je désire, ce que je crois qu'il me faut.

Ou de refermer à tout instant le beurrier.

Bonne nature!

 COACHING DIARY

 

    J'ai eu plein de visites sur mon blog hier et avant hier. Je crois bien que c'est beaucoup grâce au blog de Christie , qui a bel et bien nommé mon bébéblog sans même que je le sache! C'est super!  Christie est écrivain et blogueuse chevronnée.   

     Je suis de plus en plus gourmande, je crois. J'adore, mais j'adore les truffes. C'est une odeur qui me transporte complètement. Littéralement, ça me ravi! Un repas entier avec des truffes, place de la Madeleine, à la Maison de la Truffe, c'est une aubaine qui me fait chanter!

Il ne m'en faut pas beaucoup! Des livres, des roses anciennes et des truffes, c'est la cocagne!

     La grande Colette, une gourmande devant l'Eternel et une bonne vivante, disait que quand on mange des truffes, il faut en manger beaucoup, sinon ça ne sert à rien. Elle disait: " Si je ne peux pas avoir TROP de truffes, je ne mange pas de truffes". Je suis assez d'accord.     Elle s'y connaissait. C'est une de mes mères d'élection depuis qu'à 12 ans j'ai découvert comment elle était capable de parler des sentiments, des bêtes, des plaisirs...et de la nourriture! C'est un merveilleux écrivain et une femme d'exception qui a réussi ce que bien peu d'artistes réussissent, vivre intensément ET créer.                                                               

     Le conte du jour, hier, c'était le VIEUX CRIC CRAC, écouté dans le métro en allant travailler.

    C'est un conte que j'aime beaucoup, qui parle de la distinction qu'il faut faire entre la personnalité et l'Etre, si on ne veut pas que l'égo rafle toutes nos qualités et ne sache même pas qu'en faire! J'en parlerai dans une prochaine page.

 

Regard sur le féminin

Une page de carnet:

Offrande

 

Cette photographie de RUTH BERNARD (Perspective 2) n'est pas seulement belle. Elle est extraordinaire. Elle dit sans mot les choses les plus indiscibles.

Dans l'amour, je crois que c'est comme ça qu'une femme vit son corps. 

La photographe représente là l'image de l'intime sensation de beauté d'une femme qui se donne. Douceur infinie, absolue convexité, ombre et mystère.

Et puis une sorte d'abolition du moi, une plongée dans l'anonymat archétypal.

Parfaite et paradoxale intégrité de ce corps qui est offrande.

   

Admirer sans convoiter

   Regard: Vexin Français

J'étais hier après midi dans un château à la campagne, près de Paris. Ce fut une émotion inattendue de me trouver dans ces pièces majestueuses, presques nues pourtant, dont les proportions harmonieuses me caressaient l'âme. Je ne suis pas sûre que nos architectes se rendent assez compte à quel point une chose aussi subtile que les proportions d'un espace englobant influe sur le moral!

    Les portes à panneaux ouvrent à hauteur d'épaule, et toutes les hautes fenêtres donnent sur les grands arbres du parc, sur l'hiver un peu mélancolique de cette région du Vexin Français, que j'ai habité pendant plus de 20 ans.

    Ça fait du bien toute cette beauté, ce vert et gris lumineux à perte de vue. La campagne me manque, et l'espace, et le repos que procure la vue de beautés que l'on peut contempler sans convoitise.