FUTUR ACTUEL: Oser sa vie!

Transmission : un bol d'amour ...

Ce premier déjeuner de Janvier

était consacré à la TRANSMISSION, et nous n'aurions pas pu faire entrer une souris, tant le petit salon de Chez Julien était plein ! Nous avons parlé de ce que nous avons reçu, de ce que nous avons envie de perpétuer ou non, de ce que c'est que "transmettre avec amour", à une époque où nous avons surtout besoin de faire du neuf.

Quand je songe à ma propre histoire d'amour avec la transmission, les deux sont si liées que c'est quasiment la même chose. On ne parlait pas d'amour quand j'étais petite : pas de mots, pas de déclarations, ce n'était pas le mode pour qu'il circule. L'amour était plutôt une sorte de bain chaud, dans la cuisine où ma grand mère s'affairait dès 6h du matin.

Quand je sortais du lit, elle me faisait mon café au lait où je trempais une grosse tranche d'un cake à l'anis dont la recette se transmet de mère en fille chez nous. Je savais que c'était dimanche parce que ça sentait la sauce tomate, c'est à dire le laurier et l'ail cuit. Le bocal de citrons confits au vinaigre, (qu' elle refermait bien vite en me voyant froncer le nez), parlait, comme une annonciation, d'un tagine qui se serait mis mystérieusement en route sans qu'il y paraisse autrement, et arriverait à l'heure pour le diner.

L' odeur métallique des épluchures de citrons frais entassés sur le coin de l'évier m'apprenait que la gazinière avait déjà été récurée à fond, tandis que les paroles de ma grand-mère me remettaient en mémoire dès le matin qu' "on ne jette jamais les peaux des citrons avant qu'ils n'aient nettoyé les cuivres de la cuisinière ou blanchi les mains après l'épluchage des légumes".

J'entendais litteralement l'amour couler avec le gargouillis magique du lait, de la petite casserole d'émail du même bleu que le gaz, à mon bol où elle ajoutait juste ce qu'il fallait d'un café de la veille, ainsi que l'exigeait mon goût sourcilleux : un café fait du matin aurait tout simplement gâché mon petit déjeuner !

Si le breuvage était brulant, elle le transvasait adroitement dans un autre bol, rinçait le premier sous l'eau froide, puis le remplissait à nouveau. Le café au lait, perdant quelques degrés pendant ces opérations de sorcellerie primaire, arrivait devant moi sur le formica chiné de la table, juste chaud, juste sucré, de l'exacte nuance de caramel au lait qui m'enchantait, ayant gagné au passage outre la grosse mousse crémeuse à la surface, une seconde, une troisième dose d'amour...

Je chauffais mes paumes aux flancs côtelés de l'épais calice rose qui m'offrait son filtre embué d'anis, sablé par les graines de sésame et les miettes du gateau. Ma grand-mère me regardait manger, son torchon à la main et la main sur la hanche, et je savais que j'étais en train de la réjouir profondément, rien qu'en me régalant. 

Ainsi pour moi dans ce temps-là, la tendresse dont j'étais l'objet se mesurait à l'aune de l'attention de ma grand-mêre à me combler avec exactitude, comme une jeune princesse dont la satisfaction aurait plus de prix que tout le royaume. Ainsi, dans une cuisine modeste et sans grâce, par la vertu d'un chaleureux regard, souriant à ma moustache de crême et à mon ravissement comme aux meilleures assurances de ma bonne santé et de mon fleurissement, ai-je appris que j'étais importante, que j'étais aimée, que je pouvais survivre à mes peines absolues d'enfant.

Ainsi ai-je reçu les enseignements qu'à mon tour j'ai transmis, liant pour jamais dans ma vie et dans celle de mes proches, je crois, la sensorialité - chaleur, appétissants parfums, goûts, matières, couleurs, voluptueux touchement du palais -  avec l'amour inconditionnel et l'art de prendre soin, qui sont les savoirs ancestraux de ma lignée de femmes...

liant la transmission à la cuisine,
la cuisine à l'amour, 
l'amour au plaisir,
le plaisir au savoir,
le savoir à un goût pour la transmission 
qui forme la trame même de ma vie.

Exercer son FLAIR !

 
N'est-il pas surprenant

que les chats sachent toujours en face de quelqu’un, connu ou inconnu, s'il peuvent rester couchés le ventre en l'air, ou s'il doivent décamper d'un coup de rein ? Moi, ça m'épate toujours que ma chatte sache ce que je pense à son sujet avant moi. Mais au fond, je suis persuadée que nous, simples humains, avons la même capacité de jugement à notre disposition, ce flair, et j'en persuade mes clients. Voici ce que j'ai à dire là dessus.

Mon amie Christie me faisait remarquer que je parle cuisine dans presque tous mes articles. C'est pourtant vrai que je navigue dans la vie, comme chacun, avec mon bagage initial, et que celui-ci, composé essentiellement dès mon âge tendre, de souvenirs et d'observations de petite souris dans la cuisine de ma grand mère, me suggère toujours des métaphores culinaires pour comprendre la vie. En voici une pour illustrer ce que je pense du FLAIR.

J'ai fait la connaissance il y a quelques temps d'une fort agréable personne, qui ne demanderait apparemment qu'à me tenir de plus près. En tous points irréprochables, son attitude, son langage, toute son apparence ne sont que charme et cordialité. Pourquoi diable ai-je l'instinct de "décamper d'un coup de rein", je veux dire de tenir cette personne à distance? Je ne trouve comme réponse, que le rapprochement avec une menue aventure de cuisine (encore!).

 Je suis très gourmande, j'adore manger, j'adore les bonnes choses, les belles associations de parfums, la cuisine avec du goût et des couleurs. L'autre jour, ayant commandé un plat alléchant dans un bon restaurant, je devisais tranquillement avec mes compagnons de table, surveillant du coin de l'oeil l'arrivée des assiettes avec un rien de fébrilité: j'avais faim! J'ai toujours faim! Mais la conversation était si prenante et animée que c'est presque distraitement que je défis le bel échafaudage fumant au centre de mon immense assiette et enfournais la première bouchée, tout en répondant à ma voisine.

En un instant, il se fit comme un silence en moi, un arrêt du souffle qui fit passer au second plan le joyeux raffut du restaurant. Le goût, dont le panache parfumé restait encore à l'arrière du nez, n'était pourtant pas mauvais. Je regardais le plat: magnifiquement dressé, trois brins de ciboulette paraphant le petit médaillon de lotte lustré de beure encore grésillant. Point de sauce incertaine, rien de suspect à l'oeil, rien à dire. Et pourtant...

Je porte une seconde bouchée, prudente cette fois, à mes lèvres. Je la touche seulement avec la langue... Je la repose, intacte: ma certitude est absolue. Je ne peux pas manger cela ! D'ailleurs mon corps s'y refuse, l'appétit a disparu, pire, la première bouchée avalée avec inadvertance (c'est bien fait pour moi! Je n'avais qu'à ne pas manger machinalement!) s'est changée en caillou dans mon estomac. Toute l'apparente harmonie de l'assemblage artistique m'apparait soudain pour ce qu'il est: un camouflage criard destiné à receler la négligence, la médiocrité et même le crime organisé: des produits frelatés !

Je fais une confiance absolue à mon instinct en face de toute nourriture, préparée ou brute. Je n'ai rien à penser: JE SAIS.  Autour de moi, personne ne bronche, chacun avale malgré mes mises en gardes, ce qui ne me surprends pas, et 3 sur 4 seront bel et bien malades avant la fin de l'après midi ! 

De même, mon instinct est sûr en face d'une personne qui ne me serait pas bénéfique. Un mystérieux signal m'avertit toujours. Je flaire quelque chose qui, pour être indéfinissable, n'en est pas moins réel et m'averti aussi surement qu'un panneau de sens interdit dans une ruelle! Je peux choisir d'écouter ou non cet instinct, mais si je décide de passer outre, il y a toujours un moment où ce qui m'a rebuté dès l'abord sans raison tangible ressurgit distinctement, un moment où je me dis: "Ah! Nous y voilà! Maintenant, il va se passer ceci, et cela, et voilà comment je vais être trahie".

Trop tard pour éviter le coup de griffe, mais non pas trop tard pour observer, pour apprendre, pour ranger cette précieuse perle d'expérience à coté de ses soeurs, sur le long collier de ma vie. Pas trop tard pour renforcer encore cette confiance dans mon instinct: le flair qui nous fait pareils aux bêtes, à ma chatte qui déguerpit a l'instant même ou je la regarde avec le mauvais dessein de la fourrer dans sa boite de voyage. Je sais pourquoi je tiens cette personne à distance, ce n'est pas du tout parce que je suis méfiante de nature, non: 

c'est parce que j'ai du flair
gros comme une maison !

Et vous ?

Clin d'oeil de rentrée

Tricot d'Eros

Quand j'étais petite, je regardais ma mère, tricoteuse passionnée et perfectionniste, défaire sans état d'âme tout un pan de son ouvrage compliqué, pour se mettre aussitôt à le retricoter. J'ai renoncé à apprendre à tricoter.

 La première promotion du Cycle Masculin-Féminin, s'est achevée en juin. J'ai passé 9 mois à courir contre la montre, à boucler mes modules à 4 heures du matin, à retravailler pendant les pauses café du séminaire, à tâcher de faire rentrer tout ce que je veux transmettre dans quelques malheureuses heures de formation..., à créer quelque chose qui n'existe pas.

Dans l'imperfection la plus totale et le souci de ne pas décevoir, ce que j'avais en tête depuis longtemps a pris formes et couleurs. En un peu plus de 6 mois, sont nés 7 modules pleins à raz bord, là où avant, il n'y avait rien d'autre qu'une envie difficile à expliciter: travailler sur le Masculin-Féminin, travailler sur l'EROS...

Cet été, une fois reposée, j'ai pu rassembler les matériaux épars de ce premier parcours: réussites, erreurs, bonnes et mauvaises surprises, idées, plaisirs, partages, découvertes...Joie d'avoir réalisé quelque chose qui me tient à coeur, quelque chose qui cherche à voir le jour à travers mon travail: une façon nouvelle d'envisager l'existence, de déchiffrer le monde, d'aborder l'autre, d'être soi-même.

Une manière "érotique" de voir la vie, en lui redonnant des racines dans nos émotions, en la retrempant dans la créativité et le sentiment, en la rebranchant au désir et à la beauté.

Quand j'ai pu contempler tout cela, du concret, du tangible, j'ai dit ouufff ! et je suis repartie me baigner. Et puis cela a commencé à bouger doucement, à lever. Des liens sont apparus, des idées ont germé. Alors, comme j'avais du temps et du calme autour de moi, je me suis laissé rêver. Presque sans m'en apercevoir, je me suis mise à tirer le fil, à détricoter mon ouvrage.

Et puis sans transition, à reconstruire autrement cette formation Masculin-Féminin pour la rendre, non pas plus complète ou documentée, plus intelligente ou plus attrayante, mais simplement plus commode. J'ai l'ai reforgée comme un bel outil, avant tout précis et puissant pour utiliser tout de suite les connaissances acquises pendant les modules. Un outil pour avancer concrètement.

Je suis très heureuse de vous présenter bientôt
mon tricot de l'année 2013,

qui sera une année "érotique", je l'espère bien. 

L'été en pente douce

Ma petite cuisine de magicienne:

Voilà enfin l'été!

Ah ! C'est donc ici qu'il se cachait ?!

La maison de vacances est ouverte ! Des dizaines d'araignées habituées des plafonds ont péris. La poussière a volé dans les rayons vifs qui percent les pièces ombreuses, les volets ont claqué, des jonchées de feuilles et de fleurs provenant des lauriers-roses, des mimosas et des bougainvilliers ont rempli des sacs qui s'entassent à présent au bout de l'allée.

L'eau a coulé sur les dales du patio

et rafraîchi les tommettes dans la maison. Le pamplemoussier et le citronnier ont eu à boire tout leur content, ainsi que les patientes cactées de la terrasse. Et la glycine n'a pas manqué de profiter au passage de toutes ces largesses qui n'étaient pas destinées à sa gloutonnerie. Sans doute pour remercier, la voilà qui refleuri et nous embaume les petits déjeuners !

Les armoires à linge et à vaisselle

s'ouvrent à présent avec la plus grande dignité sur des piles impeccables. Les robinets larmoyants, les joints de carrelage négligés, les chasses d'eau récalcitrantes, les ampoules défuntes, tout cela appartient à l'ancien hiver, parti au diable, balayé avec la poussière du seuil, que remplacent chaque matin les pétales tombés la nuit. Un vieux sac de chaux  ressorti de la cave avec sa grosse brosse à pochon, se tient prêt à reblanchir les murs si d'aventure je me lève un matin avec du courage.

Les enfants ne sont plus des petits,

mais ils ont toujours grand faim au retour de la plage. Il vaut mieux penser aux provisions et mettre la ratatouille à cuire si l'on veut diner. Ils veulent des bonnes choses et surtout des bonnes choses "de maman": une tarte à la tomate et à la menthe, un boulou pour 4 heures, des briques à l'oeuf et au thon piquant...Un goût en induisant un autre, le melon appelle le Parme et ensembles, manifestent évidemment en faveur d'un taboulé ! Le chèvre frais s'acoquine avec la confiture d'olives noires et depuis peu, se saupoudre de lavande à la place du romarin ou de la sarriette traditionnels. Délices raffinés, simples régals, grande cuisine du marché ! 

Il fait encore soleil, mais il est tard.

C'est l'heure de l'eau douce sur la peau salée et puis tandis que les lumières s'allument contre le ciel encore bleu, l'heure de l'appéritif gourmand qui sert de dîner.

Vivre, ça doit être ça !

Ma petite cuisine de magicienne:

Tout mélanger !

Oh, j'ai honte !

Je n'écris plus dans mon blog ! Ou seulement pour des articles "utiles" qui annoncent les déjeuners, les séminaires. C'est un peu comme de n'écrire à sa famille que pour les naissances et le nouvel an!

Mais si je vais par là,

je ne vois plus non plus mes amis. Ou alors, ceux qui viennent assister à mes évènements professionnels ou me cueillent après pour discuter un brin. Plus le temps de rien !

Mais si je regarde bien,

je n'ai plus beaucoup de temps pour faire des choses gratuites et sans utilité avec mes enfants non plus ! Par chance, ils commencent depuis quelques années à s'intéresser vraiment à ce que je fais et cela nous rapproche. J'ai beaucoup de plaisir à leur transmettre ce que je glanne et métabolise.

En fait, c'est mon héritage

que je dispense un peu chaque jour, dans les interstices de cette vie de fous: un conte que je suis en train de travailler au petit dejeuner (ils exigent aussi l'explication du conte, sans quoi, ce serait un peu comme une galette sans fève). Une tartine sur un pied au retour de l'école en expliquant une recette de tagine ( le minimum de politesse, c'est d'être bonne cuisinière dans cette famille ). Un thé en travaillant très sérieusement avec l'ainée (ma fée clochette personelle, mais non exclusive !).

Je ne dédaigne pas

de poster un commentaire entre 6 et 7h du matin sur le blog sympa et prometteur de ma seconde. On est tous matinaux dans cette famille! Mon ado de 14 ans demande à être réveillé à 5h45 et lit pendant 2h chaque matin, est-ce bien normal (on aime tous les mots par ici, mais quand-même !).

Je déchiffre les archétypes

dans les films à l'heure du diner,(oui, je sais, c'est insuportable, mais les enfants adorent!) et en profite pour fourguer en douce quelques notions historiques ou autres. Faire des ponts, ça ne s'arrête jamais, et pour moi, c'est bien plus important que les modèles fermés et sclérosés qu'il faut fournir à l'école pour avoir des notes correctes (en primaire comme en Khagne, croyez en mon expérience!)

Il me faudrait au moins trois vies pour vivre tout ça séparément ! 

Alors, tout se mélange,

travail et famille, plaisir et labeur, contribution et amour filial, transmission et distraction. Dans un désordre...! C'est chouette ! Heureusement que c'est chouette, parce que c'est dur aussi, ça bouge tout le temps, on ne peut pas prévoir grand chose, la vie est chaotique et pas bien rangée, parce qu'on marche à l'envie!

Et on ne peut pas prévoir l'envie ! 

Et vous est-ce que vous mélangez tout ?

 

Créer, bon sang !

Ma petite cuisine de magicienne:

La perfection? Quelle perfection?

Mon séminaire pilote

est dans 3 jours. Je me sens remuée et touchée. Et vulnérable! Quelle différence entre élaborer et créer! Quelle différence entre raffiner à l'infini mon intention, la nuance exacte de chaque touche que je désire poser, la qualité rare de chaque ingrédient de cette recette mirifique qui habite depuis si longtemps mon imagination...et agir!

Créer alors

ressemble à dévaler un escalier à toute vitesse en ne pensant qu'à ses pieds. Créer, c'est marcher son idée, c'est faire, c'est brasser la matière dans ce qu'elle a de plus commun, de plus salissant. C'est rassembler les documents, acheter des choses utilitaires, penser au plus banal, au plus trivial, compter les personnes qui vont venir, le nombre d'assiettes et de tasses à thé, penser à tout ce qui n'est pas le contenu ni le sens: être dans le processus, lui seul! Lui si ingrat et si rétif!

Ah! Comme j'aimerais

reposer mon esprit en rêvant encore un peu (encore un peu monsieur le bourreau!), à ce séminaire parfait que je désire offrir comme La Rose de mon jardin. Mais non! Pas une seconde pour ça! Le processus, le déroulement, le matériel...Tout ce qui vole à raz de terre, c'est ça aussi la création! Tout ce qui vous dégoûte par sa réalité, tout ce qui se touche et s'empoigne...C'est le désir qui devient chair, c'est l'oeuvre qui devient, comme disait Léonard "cosa mentale": une idéation qu'on peut soudain poser à côté de soi. Dans toutes ses limites...

Mettre mon infini désir dans des limites,

voilà le chalenge! A chaque instant, il me faut résister à la tentation, c'est à dire à la protection glacée de ce qui se contrôle et se gère. Et puis il faut à chaque instant que je me souvienne de quelle perfection j'ai une si grande nostalgie:  

Celle-ci :

Ou bien celle-là:

Alors, je souris au milieu du rush et les choses sont bien plus claires...

L'archetype du Printemps, 2ème partie

Ma petite cuisine de magicienne:

Le renouveau

 

Le printemps est un bon exemple de la façon dont un archétype fonctionne et vient, en nous touchant, activer les forces qui lui correspondent.

Reparlons des couples d'opposés que le Printemps met en lumière. C'est une saison de rencontres entre la fin extrême de l'hiver et les débuts balbutiants de l'été, entre ce qui en nous aussi, fini et commence, entre l'ancien et le nouveau, le décès et la naissance, le vieux et le jeune, la vie et la mort, le froid et le chaud, l'effondrement et le jaillissement, le Yin et le Yang...

C'est la danse des opposés, qui nous rappelle que nous sommes nous même faits de ces forces opposées. Nos vies ne sont pas linéaires mais faites de cycles que notre attention à nous même peuvent rendre harmonieux.

Cette danse nous rappelle que nous avons le droit et le devoir d'évoluer, de changer, de rejeter un jour ce que nous avions pourtant sincèrement aimé, d'empoignéer un matin ce qui nous avait jusque là fait peur, de confronter ce à quoi nous sommes restés soumis si longtemps, de nous défaire de ce qui devient encombrant, de changer de métier, d'amours, de goûts, d'attitudes, de croyances. Pas parce que nous sommes versatiles ou déloyaux, mais au contraire par une loyauté supérieure à ce qui en nous veut vivre et en voulant vivre, doit changer.

Nous ne sommes pas séparés de la nature et de ses cycles, nous sommes aussi Nature, imprégnés de ces dynamismes qui sont la vie même. Le printemps, en tant que saison contrastée, nous le rappelle. Mais ce n'est pas là une simple idée que nous pouvons trouver séduisante intellectuellement. Non, c'est un ARCHETYPE. C'est à dire une puissance naturelle qui courre à travers l'inconscient collectif (dont chacun porte en soi une parcelle qui le contient tout entier).

Cette puissance vient nous empoigner et nous mouvoir de l'intérieur. Comment le voit-on? A ce qu'elle suscite des actes qui lui correspondent. Nous avons envie de nous secouer, nous nous mettons à faire des tris, à jeter, à repeindre nos intérieurs ou à nettoyer le jardin, à remettre en question les habitudes ou les institutions (c'est la période des grèves et des manifs!)...C'est la saison du coup de foudre, ou du déchirement brutal. Nous faisons de nouvelles rencontres, nous avons des idées, des envies, des inspirations. Nous avons besoin de faire peau neuve, de changer de vie et d'habitudes...

L'archétype du renouveau
est à l'oeuvre !

Source photos weheartit

l'Archétype du Printemps, 1ère partie

Ma petite cuisine de magicienne:

Tension des opposés

Ah ! Enfin le temps semble vouloir changer ! Enfin il fait frais, le ciel menace et nous prenons l’imperméable ! Depuis si longtemps c'est beau fixe, le ciel est bleu, l’air est doux. Tout le monde en est très content, comme si le beau temps était évidemment bénéfique. Moi, je le trouve pénible et fatiguant, ce printemps sec et minéral de Paris. 40 jours sans pluie paraît il !

Le printemps est d’ordinaire la période des contrastes, des aléas, des allers-retours entre l’hiver et l’été, entre le froid piquant et la tendresse de la belle saison. Journées chaudes et gelées tardives, pluies battantes et verdoyantes embellies dans les jardins et les parcs qui dégouttent de lumière, petits matins aigrelets dans les rues laquées, et tièdes après-midi aux terrasses des cafés. La tension psychologique qui se dégage de cette alternance est celle d’une montée du désir vers la plénitude de l’été. Elle est une nécessité, un des dynamismes fondamentaux qui nous meuvent. Sans cette tension, nous nous sentons ballants et indécis, mornes comme des voiliers quand le vent est tombé. Assommés!

C’est que le printemps nous parle, sans que nous y prenions garde, des nombreux couples d’opposés dont nous sommes pétris : bien et mal, pulsions et interdits, matière et esprit, monde intérieur et extérieur, masculin et féminin en chacun, forces et fragilités, vie mortelle, conscient et inconscient…Les fêtes de cette période (Carnaval et Pâques) reflètent d’ailleurs et ritualisent ces contrastes. Ce sont des polarités telles qu’elles se présentent à nous en permanence. Et qu'il faut bien résoudre, comme la marche, un pied après l'autre, nous tient debout et agissant dans le déséquilibre permanent.

La tension entre ces pôles, le fait de ne s’abandonner ni à un l'un ni à l’autre, de « tenir » les  deux ensemble, crée un rapport qui est le 3^ème terme. Ce rapport de forces, qui engendre bien entendu difficultés et inconfort, demande et génère de l'énergie, rend les opposés complémentaires et la dualité Unité. C’est la voie du milieu, le pont. C’est la stabilité paradoxale qui fait rouler le vélo, le génial équilibre qui vient triompher sans cesse de l’impossible.

Les contes ne parlent que d’elle, cette "tenue des contraires" qui fait progresser le héros sans moyen et nous à sa suite,  entre besoin absolu et infranchissable obstacle vers l’idée de génie, l’inspiration magique, la rencontre, le déclic qui lui ouvrent la voie et le mènent à la victoire.

Ainsi est le dynamisme puissant de la tension des opposés dont le printemps est si représentatif. Nous avons besoin de soleil, mais encore plus besoin que le modèle extérieur des éléments remplisse son office annuel et vienne ainsi nourrir mystérieusement le monde intérieur en lui suggérant des résolutions et des passages. C’est pourquoi, il est bon que ce printemps ne soit pas un été trop précoce et notre fatigue un repos dessaisonné.

J'espère bien qu'il va pleuvoir!

Acte manqué: mode d'emploi

Ma petite cuisine de magicienne:

Hop! Hop! Hop! Une bonne engueulade de

Grand-père l'Inconscient

J'ai perdu hier, toute seule dans ma cuisine, un billet de cent euros. Je l'ai sorti de mon portefeuille et il a disparu avant que je le donne à mon filleul pour son anniversaire. C'est idiot, incompréhensible et frustrant. Ca m'a inquiétée aussi et j'y ai repensé toute la journée. Peu m'importe "comment" j'ai fait, (aucun prestidigitateur n'aurait fait mieux!), la bonne question est "pourquoi" c'est arrivé. Que veut me dire mon inconscient par cet acte manqué de toute beauté?

Un acte manqué, c'est une parcelle enfouie d'inconscient qui, sous la pression d'une nécessité pressante à se faire connaître, hop! saute à l'extérieur à la première occasion et s'impose au milieu de notre vie. L'inconscient qui n’est pour lui-même qu’un brouillard informe, grouillant de contenus diffus et sans contours, voilà qu'il s'est trouvé une forme pour exister! Hop! Un tour de passe passe et je perds mon billet de 100 euros!

Chaque manifestation de l’inconscient dans notre vie, conduites récurrentes, incidents répétés, coïncidences, oublis, lapsus, rêves, devraient être des commandements d’écouter, d’observer un silence respectueux. C’est comme si un ancêtre très vieux et plein de sagesse faisait maladroitement quelques gestes ténus pour indiquer qu’il a quelque chose à dire d’important. Il faut faire comme avec ce Grand-père, avoir la politesse et l'amour d’écouter. Il s’agit de comprendre au plus vite ce qu'il veut dire dans son curieux langage pour, en reformulant ses paroles, rendre inutiles d’infinies et stériles redites. Ainsi, plus on lui fait place au milieu de nous, plus on peut profiter de son enseignement. Comme à un grand-père, je suis bien persuadée que cela lui plait. Quant à nous, il est bien évident que nous avons d’immenses intérêts à écouter ce qu’il veut bien nous dire. Ce sont de précieuses et bienveillantes informations!

Que me dit mon Grand-Père l'Inconscient par cet argent perdu? Eh bien, il me gronde! Il me dit que ma maison n'a pas désempli ces 10 derniers jours, que je me suis surmenée.  Que j'ai fait (avec plaisir mais trop, trop, trop!) la cuisine pour mes amis au lieu de la faire pour mijoter mes propres créations et concocter ma propre vie. Il me reproche d'avoir laissé la fameuse petite voix intérieure, qui m'a déjà tellement coûté: "Fait plaisir! Sois gentille! Fais encore un effort! Sois PARFAITE !" me tyranniser tout à son aise, et me laisser exsangue à la fin de vacances où j'avais impérativement à travailler et à me reposer. Il me dit, on ne peut plus explicitement, que si je continue comme ça, je vais perdre mon temps, mon énergie et mes plus belles possibilités aussi surement que ce billet de 100 euros!

Quoi? Ma vie à moi, hop! Volatilisée? Ah! Je ne l'ai pas volée, celle là!

Merci Grand-Père, je ne le referai plus, promis!

Renaissance annuelle

Ma petite cuisine de magicienne:

Le renouveau de Pâques

Mon village, pendant la semaine de Pâques, épanoui dans ses moindres recoins une gloire de roses, de jasmins et de glycines. Il a plus que jamais l'air d'un décor de film, mais là, le décorateur a exagéré la couleur locale de style "village provençal" et a certainement du ruiner la production en fleurs naturelles et en lumière printanière! Hollywood n'aurait pas mieux fait!

Les amandiers sont déjà couverts de jeunes fruits. On m'avait montré dans la colline l'emplacement d'un ancien verger où des rangées de vieux amandiers prodiguaient en vain leurs fruits, après avoir dessiné au début du printemps,  au milieu des chênes-liège et des pins, un féérique carré nuptial. Mais je n'en retrouverais pas le chemin sans une complicité locale, maintenant qu'ils sont défleuris! Je veux acheter des masses d'amandes au prochain jour de marché, avec les crottins de chèvres nouveaux et la purée d'olive.

C'est un village, c'est une saison, c'est un temps et c'est une température qui se dégustent avec une gourmandise de tous les sens. C'est l'esprit de Pâques de faire le ménage à fond dans sa maison, dans sa conscience et dans son être, et le simple fait de respirer nous y invite. L'air clair et net, sous la caresse du soleil, est un régal au cours duquel j'ai l'impression de boire du frais et du neuf sous sa forme la plus assimilable, c'est à dire la plus simple et la plus dénuée d'inutiles pensées.

Le renouveau, ça se déguste: ça a surement le goût des amandes fraîches et le parfum des glycines.

 

Du chagrin au festin

Ma petite cuisine de magicienne: 

La métamorphose des coings

Des coings, voilà toute ma récolte de cette période difficile! Et même pas de vrais coings, ce n'est pas la saison!

Le parfum des coings

Je me souviens de l'odeur nourrissante des coings de mon enfance. Les coings en compote, en confiture. Les translucides quartiers de coings confits, posés sur leur tranche comme des croissants de lune roses au milieu de la table de fête. Je me souviens du parfum entêtant des coings entiers surtout, dont la peau lisse et épaisse, toute cloutée de girofle, avait pris à la cuisson cette chaude couleur des cuirs de selles: un brun voluptueux et profond. Je me retrouve petite fille à la suite de cette odeur caramélisée dans la cuisine où ma grand-mère les apprêtait, en ce jour rituel de la fin de septembre marqué par le règne éphémère du coing.

La métamorphose des coings

C'était un jour de miracle et j'en avait déjà conscience. Quoi? Ces horribles coings qui, en arrivant avec mon grand-père du marché étaient d’une laide nuance de jaune, aigre et brouillée, ces fruits pelucheux, bosselés, immangeables, étaient-ils bien les mêmes qui devenaient, une fois passés par les mains de ma grand-mère, par son savoir ancestral et sa patience de magicienne, ces merveilles fondantes, sensuelles, indiscrètement parfumées, furieusement rousses, rondes et magnifiques?

La métaphore des coings

Quoi, il se peut donc, ainsi que je l'ai appris par l'expérience dès mon jeune âge rien qu'en cueillant dans le compotier un quartier tout verni de miel, qu'une réalité triviale et amère le matin, puisse devenir le soir une merveille de justesse qui nous ouvre soudain l'horizon et dont il convient de remercier en silence la providence? Se peut-il que nous ayons entre nos mains ce pouvoir de tout transfigurer? Et comment l'apprendre, ce savoir sorcier, si ce n'est en cueillant la vie telle qu'elle se donne et en la transformant "à la main", en la cuisant, en la surveillant, en la mijotant avec amour? 

Le symbole des coings

Les coings, sujet d'émerveillement de mes 10 ans, sont restés pour moi le symbole de ce que le regard poétique, ou bien le regard plein de sens et d'expérience, savent oppérer sur la réalité plate pour la transcender et la rendre consomable. Ou même magique! Le regard mais aussi le TRAVAIL. La cuisine de la vie n'est pas une sinécure! Allons! Il s'agit de se lever de bonne heure, comme faisait ma grand-mère, debout dans sa cuisine à 5h du matin. Il s'agit d'allumer le feu de ses passions et de poser dessus sa meilleure bassine de cuivre, d'empoigner le bon couteau, le pilon et le mortier, de peser, de pétrir, de transformer, de ne laisser comme dit la Fable du Laboureur "nulle place où la main ne passe et repasse". Il s'agit de l'artisanat d'art de l'existence! Et de la dignité salvatrice qui s'y attache, comme à tout artisanat.

La leçon des coings

Ce soir, je suis bien découragée. Il est tard. Je me sens éteinte et mes fourneaux intérieurs tous refroidis. Je m'assieds dans la cuisine de mon âme, avec mon panier de coings imaginaires sur les genoux. En feuilletant au fond de moi-même les vieilles recettes de mes lignées, en interrogeant la longue tradition des cuisinières de vie et ma propre expérience, je me sermonne: "Quoi, vas-tu baisser les bras? Comment? Toi? Toi, tu ne saurais pas, encore une fois, comme tant de femmes et de mères accablées de soucis avant toi, transformer ton aride provende d’aujourd’hui, les coings ingrats et acides de ton présent, en joyaux comestibles, en joie, en mystérieuse et succulente beauté?

En festin?"